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Nº37.- Pintura
Tiña que desvelar o misterio daqueles cadros. Nunca vira nada igual, esas obras que fun coñecendo de vagar, constituían unha escolma do país: en poucos trazos, captaban todo o que nos representa na cartografía dos sentidos. Cavilei e pescudei coma un investigador privado, o motivo desas pinturas que se aproximaban a unha radiografía do sentir.
Sabía que La Tour, pintou con bágoas ao aflixido San Pedro, e que o noso Lugrís tiña conexión directa co camarote do capitán Nemo.
E tamén, que hai quen pinta con leite animal ou coas cagadas das gaivotas, pero aquel home chegaba a cerna das paisaxes. Os verdadeiros artistas son os que van máis alá.
Descubrín que se o gran Turner se empoleiraba nos mastros para captar a esencia das tormentas mariñas, el subía a curota das montañas para recoller herba con orballo que mesturaba con bosta, e abrollaba a revelación da Alma Colectiva.
Pedro Rielo. Santiago de Compostela
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Nº 36.- Adela
Adela lanzouse correndo rúa abaixo deixándose empapar por aquela torrencial choiva, creadora de ríos que sucaban ao carón das beirarrúas para logo lanzarse ao precipicio polas fendas dos sumidoiros.
Mais Adela non estaba desesperada. Adela era feliz. Dentro dela, hoxe, nacera outro soño; e iso era suficiente motivo de celebración. Ese soño simbolizaba unha nova vida e unha ilusión que se renovaba.
Así que Adela devecía por berralo, por comunicarllo a todo o mundo. Mais no mundo onde ela vivía só existían casas con fiestras pechadas. Non había ninguén a quen llo berrar. Estaba soa e sentiu que a súa luz interior deixara de alumar.
Entón chorou. Nos seus ollos formáronse dúas fervenzas de bágoas que se fundiron naquelas gotas de choiva, provocando que Adela volvese sorrir pois toda ela transformárase en choiva. Iso permitiulle revivir.
Adela só era auga naquel soño pois o soño levaba o nome dela.
R a n d i E s t r a g o. Lugo
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Nº 35.- Destino
Desde luego ya casi no le recordaba, por lo
menos no así, no de esta manera. El paso de los años se había anclado en su
rostro. Sus marcadas facciones seguían ahí, acompañadas de pequeñas arruguitas,
una por cada vivencia. Desde luego, era él quien me miraba. Por un momento me
pareció creer que el tiempo no había pasado. Que yo también volvía a ser joven.
Volvía a ser aquella mañana soleada del 3 de mayo. El me rogaba que no me
fuese. Pero esta vez yo no me iba a ir, yo me quedaba.
Liber Ansola. Liencres-
Cantabria
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| Antonio Nora |
Nº 34.-
Instante
No era necesaria la perspectiva de los años -aunque siempre había creído
que sí-, para darse cuenta del preciso instante en que la vida hace un
requiebro, culmina su punto de inflexión y te empuja siguiendo con su implacable
inercia. Siempre se había preguntado por ese momento ajeno en los otros, por
ese punto sin retorno del que deriva el después, pero nunca lo había
contemplado para sí. Y mientras su vida anterior se alejaba por el retrovisor,
su mente empezó a fabricar consuelos: los
finales resueltos no son para mí, por
algo suceden las cosas, seguramente alguna lección tendré que aprender…Han
pasado los años y la vida sigue avanzando, sólo que ahora como un instante
alargado, en el que espera todo y no espera nada, sintiendo para sí el alivio
de la levedad y el reto de lo inesperado.
Berta Pérez. Lugo
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| Ilustración de jimmy Liao |
Nº 33.- O Amor, a Liberdade e a Barreira Invisibel
Había un paxaro pequeniño pero que piaba tan forte e con tanta carraxe que tiña a todos os veciños revolucionados. Evidentemente, era un paxaro engaiolado.
Había unha árbore próxima que entendía o seu berro desesperado pola liberdade.
Unha tarde na que o vento soplaba a favor, a árbore estarricouse tanto, tanto, que coas súas pólas conseguiu abrirlle a porta. Da sorpresa, o paxaro quedou paralizado.
A árbore sorriu. Vén, díxolle, eu podo darche acubillo.
O paxaro deixou de piar. Tiña un nó na gorxa.
Só tes que bater as túas ás, dicíalle.
Sen embargo, o paxaro non se mexía. O corazón tremíalle.
Espérote cunha aperta – insistía a árbore movendo a súa follaxe.
El deixou de comer, e de beber. E pasados uns días… morreu.
Foi só entón cando a árbore puido sentir a plumaxe suave do paxaro; cando os nenos o soterraban a súa sombra.
Tere Neves .Lugo
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| ilustración "Amantes ", Ana Juan |
Nº 32 .- El y Ella
Cada mañana el observaba cómo
ella salía de su casa. Se quedaba inmóvil mientras ella pasaba por delante.
Disfrutaba con la brisa que provocaba el vuelo de su falda al caminar.
Ella apenas se giraba, caminaba erguida con un par de libros en la mano. Su
mirada clavada en el infinito, su coleta balanceándose al ritmo de sus pasos,
firmes e impetuosos. Parecía no ser capaz de concebir en su mundo la existencia
de aquel chico que la miraba con ternura. Nunca llegó el día de atreverse a
interrumpir ese silencio ensordecedor, era más que aire lo que los separaba. El
era tan solo humano y ella un ser superior. Siempre llegaba el momento en el
que ella se alejaba y el observaba cómo giraba la esquina hasta dejar tras de
sí únicamente un rastro de perfume. Ya no estaba, ella se había evaporado pero
el se conformaba con eso.
Liber Ansola. Liencres-
Cantabria
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Nº 31 .- Risa contenida
Todos recordaban aquellos
días en que el viejo avaro comenzó su tiranía económica: al morir su
padre asumió el control de la fortuna familiar por ser el primogénito y la
ejerció de manera perversa y con mano férrea, escatimándole hasta el último
duro a la parentela y haciéndose rogar por cada moneda que soltaba.
En su velatorio una sonrisa
aleteaba en los labios apretados de los deudos, todos ellos víctimas de las
veleidades del difunto. ¡Al fin se murió el maldito! pensaban y disimulaban
llorando lágrimas de cocodrilo.
Una semana después cuando se
reunieron en la oficina del notario, los herederos juran haber oído una
fantasmal carcajada al ser anunciado el legado: solo quedaban deudas,
pero el viejo se había cuidado bien
de repartirlas equitativamente entre todos.
Sandra Monteverde Cartagena-
Murcia
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| Fruta prohibida, Kyle Bean y Aaron Tille |
Nº 30.- Macedonia mental
Había una vez una bruja que
envenenó una manzana roja y brillante para dársela a una princesa. Y casi la
mata. Hubo una vez una mujer que ofreció una manzana tersa y tentadora a un
hombre. Y desató el pecado universal.
Esa princesa y ese hombre no
reflexionaron, en su inconsciencia, que el rojo esconde peligro; el brillo,
veneno; la lozanía, amargura; y la tentación, problemas. Eso decían los libros.
Fresas, cerezas y frambuesas
no podían ser buenas. Higos, melocotones y plátanos escondían lujuriosas
evocaciones. Limones y naranjas, esencias que transportaban a orientes paganos.
Hoy hay una niña que no come
fruta. Por miedo. Por precaución. Por subconsciencia. Y languidece sin
vitaminas porque guarda las manzanas amarillas, arrugadas e inofensivas, las
que nadie quiere, para endulzar un futuro que quizá nunca le pertenezca.
Eva García. Arzúa (A Coruña)
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Nº 29.- Xemelgos
Nacemento
- Que guapiños! E que ben! Un
neno e unha neniña! Un campión e unha princesiña!
5 anos
- Pícaros! Trouxen os
agasallos de aniversario! Artai, estes coches son para ti e Uxía a boneca é
túa. Trae distintos vestidos para que a cambies!
10 anos
- Artai, ti non prefires
xogar ao fútbol? Sempre estás a ler...Ja! Que cousas...ti non queres e túa irmá
empeñada en darlle patadas ao balón. Que nena esta! A quen se lle conte...
15 anos
- E que Artai, xa botaches en moza? Ou tes
varias agochadas? Jaja... Seguro que si! Estarás feito un ligón! Ti disto nada,
eh Uxía? Ti tes que concentrarte nos estudos que xa haberá tempo de ter mozo.
Ademais, a estas idades os rapaces van ao que van...
20 anos
- Uxía, pero como vas viaxar soa? É que queres
que che pase algo?
- Artai, a que hora che sae o tren?
Aida Álvarez. Lugo
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Nº 28.- Pax.
Aos poucos, a tensión acumulada nos seus músculos foi
desaparecendo e deste xeito foi recuperando os sentidos. O seu tacto percibía
agora as fendas da madeira e o suave do verniz nas xemas dos seus dedos. A
asepsia reinante ate ese momento daba paso ao arrecendo penetrante da súor. O
son dun respirar cada vez máis relaxado rebotaba entre os osos do seu cráneo. A
brétema que invadía todo disipábase e daba paso a un encarnado intenso que
cubría todo.
Mentireiros, aproveitados, morosos, fillos de mil putas que
querían darlle leccións de moralidade. A raiba transformárase en infinita
felicidade. O grave da situación esmorecía no sorriso que facía de liña do
Ecuador da súa cara. A paz que reflexaba a súa expresión constrastaba co caos
de sangue e miolos de neno espallados polo chan.
Unha última partitura
de dignidade, con Hamelin non se xoga.
Anxo Manoel. Lugo
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Nº 27.- Polaridades
Contra todo pronóstico, fue
él quien puso fin a la relación. Formaba parte de ese grupo de personas que
viven muriendo, individuos a los que les molesta especialmente cualquier
síntoma de vitalidad. A ella, sin embargo, la vida le salía hasta por los
codos. Tenía tanto de eso, que a veces se le nublaba la vista y el olfato: no
fue capaz de ver con sus propios ojos que aquello claramente olía a
chamusquina. Permanecieron juntos mientras él fue capaz de fingir cierto gusto
por vivir, al tiempo que ella intentaba simularlo por morir en vida. Con el
tiempo, ambos terminaron mostrando y defendiendo su autenticidad, su esencia
contraria. No se volvieron a ver, pero todavía hoy, en los días que aparentan
noche, de frío y niebla espesa, a ella se le estremece el cuerpo imaginándose
de nuevo en su cueva y recordando el olor de su sucio humo.
Mª Elena Velasco. Lugo
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| Familia del circo, Botero |
Nº 26.- Última función
El espectáculo es un éxito.
Un día más los payasos hacen reír al público a carcajadas con esos golpes
tontos que se dan y que les dejan moretones ocultos bajo sus capas de
maquillaje. La equilibrista disimula su cojera caminando con una sola pierna
sobre la cuerda floja; mientras, en la destartalada caravana, el domador de
leones reza con los puños apretados y los ojos elevados al cielo.
Llega el turno del mago.
Entre aplausos se dirige con aplomo al centro de la pista. Sólo él sabe que
hoy, de su raída chistera, no sacará ningún conejo.
Margarita del Brezo. Ceuta
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Nº 25.- Propósito de
Enmienda
Las flores que le regala por
la mañana son el testigo mudo de cómo los remordimientos y las buenas
intenciones desaparecen en cuanto llega la noche.
Margarita
del Brezo. Ceuta
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Nº 24.- El Impresor
¿Saben?... todos los grandes cuentos comienzan con un Érase una vez...Pero éste, es solo la historia del Impresor de Miedos. Él se creía grande, y siempre confió en que tendría ocupación de por vida: ¿quién no tiene un hueco donde dejar la huella perenne del miedo? Así pues, el impresor de miedos se creyó eterno. Lo que no sabía, es que la tinta con el paso del tiempo también desaparece.
Laura Fernández. Lugo
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| Ilustración de Shaun Tam |
Nº 23.- Desamor
Eran dos cuerpos en uno, un
solo ser, unidos por un mismo sentimiento que invadía el espacio que les rodeaba; caminaban con el mismo paso
y sus brazos se unían formando un mundo lleno de felicidad y complicidad que
nadie invadía; y de repente un huracán apareció en sus vidas, y ella inmóvil
observaba como su cuerpo volvía a ser uno, como su mitad era arrastrada por
otro cuerpo, otros brazos, y se alejaba.
Al contemplar ese fenómeno, su recuerdo se convirtió en viento y su corazón se
volvió roca esperando que un joven huracán pudiera romperlo, y así dos cuerpos volverían a ser uno.
Elva María Rouco . Vilalba (Lugo)
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| Androide, Yves Joe Malgorn |
Nº.- 22 Siglo XXVI
Ella le
aceptaba sin la reticencia instintiva de las demás. Hasta parecía ansiar su
compañía. Él había querido raspar la pintura del muro en blanco que le parecía
su mente. Había dado con una explicación inapelable: ninguna. Mi afecto, decía
ella, es como todos: porque es. La carencia de lógica de semejante idea le
exasperaba.
Una
noche se le ocurrió algo. Mientras ella dormía boca abajo a su lado, recorrió
con los dedos su espalda. Al llegar a cierto punto del espinazo, lo oprimió con
fuerza durante cinco segundos. Ella emitió un sonido metálico y murmuró con voz
de anuncio radiofónico: “Modelo DAF-37391-4, unidad 13408. El androide
inconsciente de su condición”.
Pese a
cierta contrariedad, pareció aliviado. Se preguntó cómo se le habría ocurrido,
porque no recordaba saberlo. Comprendió de repente. Parpadeó una vez, perplejo,
cerró los ojos y se desplomó. Su sistema no había previsto reacción a tal
anomalía.
Xerardo Vidal. Lugo
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Nº 21.- Negación
Tuvo que ser en ese fatídico instante. El más triste.
Sus lágrimas se negaron a aflorar a sus ojos y resbalar por sus mejillas -como
algo natural-, demostrando su congoja, su desconsuelo, su desfallecimiento.
Pero no fue así.
Qué pensarían los allí presentes, al verla tan aparentemente
serena, distraída, absorta en sus sentimientos. Con su actitud, para los que no
la conocían íntimamente, ya tenían tema de que hablar en reuniones y tertulias
entre sorbos de café, o de copas. Llevaban mucho tiempo observando su persona y
esperando este momento como buitres.
No le preocupaba lo más mínimo, porque, entre otras
cosas, nunca había empatizado con la demagogia, con la burda apariencia, con
la falsedad. Era conocedora de sus sentimientos, y eso bastaba.
Cuando todo el ritual finalizó, subió a su coche, tras
recorrer unos kilómetros, paró, estacionó en el arcén y dio rienda a sus
lágrimas.
Kety Morales. Alcalá de Henares ( Madrid)
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| M C Escher |
Nº 20.- Mil e unha vidas
Estou canso, que sentido ten? Moverse e esquecer, moverse e esquecer. Con cada xiro, volve a sorpresa, volve o medo pero tamén a ilusión do novo, do diferente. A miña vida, non para, non espera, é un continuo movemento. Agotado pero impelido a seguir sen descanso porque o descanso é movemento tamén. Podo ser o que queira, aínda non é tarde para cambiar, cambio e sigo, ou volvo empezar? Maldito e bendito esquecemento a un mesmo tempo. Non hai solución de continuidade, pero cada volta é unha nova oportunidade, é volver a empezar. Podo ser o que queira ser, agora estou flotando como falto de gravidade. Son un astronauta? Iso explicaría a falta de movemento, a falta de aire. Floto a deriva e xa non esquezo, agora todo é recordo, mil vidas vividas nunha mesma, unha vida de peixe nun acuario limitado e infinito a un tempo. Morro e descanso ao fin.
Anxo Manoel. Lugo
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| Mujeres corriendo, Picasso |
Nº 19- Un día cualquiera
Se levantó cómo un día
cualquiera, con la intención de ir a ver una exposición de fotografías antiguas
sobre su ciudad natal. Era “adicta” a asistir e investigar sobre los orígenes
de los que procedía.
Pero no era un día
cualquiera. Nada más ponerse en pie, notó unas molestias en su pecho que la
hizo sospechar. Inmediatamente pensó- esquivando sus temores-, en algún
esfuerzo, o movimiento brusco que hubiese realizado inconscientemente. Le había
ocurrido en otras ocasiones.
Temblorosa, deslizó sus dedos
por la mama izquierda, auscultándosela, con el temible miedo de encontrarse lo
inesperado.
Se calmó aparentemente al no
hallar lo que buscaba. Su temor era comprensible, su madre había sufrido una
mastectomía de pecho.
Acudió a su médico, y calló
celosa su preocupación a su familia hasta saber los resultados del hospital.
La alentaba, que su madre lo
había superado estoicamente con creces, un signo de esperanza para ella.
Kety Morales. Alcalá de Henares (Madrid)
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Nº 17.- Mi Regalo
Cuando me propusieron hacer el papel de "Yerma", me acuerdo que me quedé perpleja. El papel con el que siempre había soñado se presentaba ante mí, como por arte de magia.
Por supuesto dije que sí, sin dudarlo un instante, pero al llegar a casa sentí pánico.
Me senté en el sofá y comencé a sudar. -Estaba pasando por unos momentos muy delicados: hacía menos de un mes que mi madre había fallecido y ella y yo siempre estuvimos muy unidas-.
Cerré los ojos y al abrirlos allí estaba ella, a mi lado. Me cogió de la mano y con gran ternura me dijo: "Hija mía, no olvides que ante todo eres una gran profesional. Utiliza tu dolor para hacer la mejor "Yerma" jamás contada".
Y así fue MADRE. Te lo regalo para ti, para siempre.
Alma Selene. Lugo
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| Muller flor, Picasso |
Nº 16.- O mellor é que veñas comigo!
Detívose a contemplar unha solitaria flor que emerxía entre a finísima herba verde naquel xardín urbano. Sorprendeulle tanto aquela visión que non puido facer outra cousa que agocharse e achegarse a ela todo o posible.
Xuntou o seu nariz o máis preto , intentando uli-la súa fragrancia. Pola súa banda, a flor inclinouse un pouco cara a el esperando un agarimo na amarela coroa que posuía.
-Ola preciosa! –Dixo por fin-. Ti máis eu somos iguais: Solitarios, precisados de agarimo, incomprendidos… Os dous loitamos polo mesmo: sobrevivir.
A flor permaneceu muda. Non sabía que contestar. El entendía que a flor calase. El sabía o que era a timidez, a inseguridade cando algún descoñecido, de súpeto, se achegaba a falar, a dicir incoherencias ou verdades; sinxelamente a conversar. Un non estaba afeito a iso e sempre era unha situación un tanto violenta pola falta de costume.
-O mellor é que veñas comigo!
Randi Estrago. Lugo
Para escoitar a lectura en Onda Cero pincha aquí:
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| Muller mirando ao sol, Miró |
Nº 15.- A cor da vida
Amélie. Pequenas cousas que fan o seu mundo máis agradable... Por que non? Xiana quería ese optimismo e esa paixón. Nese intre decidiu ir na súa procura...
Deixou o seu traballo como auxiliar administrativo na empresa RHV – Recursos Humanos, onde o humano non se atopaba por ningures. Sabía que ese traballo era para “ir tirando”. Xa era unha experta niso. E a vocación? Nestes tempos apostar por unha profesión artística parecía unha loucura. Lembraba o que súa nai lle dixera:
- “Ai Xianiña, pénsao ben... Non estas ben na oficina? Tes o teu sueldiño”.
Trepaba por el amanecer
persiguiendo la luz a través de neblinas oscuras, aferrando la incipiente
mañana, tratando de adivinar dónde estaba y, sobre todo, quién era. Seres
incorpóreos tironeaban desde sus pesadillas,
susurrándole imágenes perturbadoras que intentaban interrumpir su
despertar. Rebautizarse cada día, para no caer en la espiral tentadora de
irrealidad que amenazaba con succionarle, era un rito imprescindible para
conjurar sus terrores. Cada noche, sin embargo, se entregaba agradecido a la
inconsciencia que borraba el cúmulo de angustia vital.
Y así, su existencia flotaba
en un caldo espeso que, sin ahogarle, le impedía avanzar. Hasta que una vez
soñó con ella: desde entonces, hallarla
fue su esperanza.
La encontró por fin una
tarde, precedida por un gato negro que marcó su destino enredándose entre sus
piernas. El golpe en la nuca contra el suelo del callejón fue el beso que ella
había escogido para concederle la ansiada libertad.
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Nº 13.- Nunca deixes de ollar ó horizonte
-Nunca deixes de
ollar ó horizonte- Dicíalle María a Manolo, con cara de namorada. -Se algún día
non estou, recórdame sempre-.
Pero ambos os
dous vivían o amor de xuventude, vivían para amarse en corpo e alma, ata que un
día a felicidade dos dous corpos chegou ao seu fin.
Manolo sabía que
nunca máis a ía volver a ver, ese foi o recordo máis amargo que endexamais sentiu. Nunca a ía sacar do seu
corazón. Chorou ata que as súas bagoas
se volveron invisibles e mirando ao horizonte dixo:- María, lévame contigo, son
demasiado pouco para vivir sen ti-.
María escoitouno
e díxolle:-Nunca deixes de ollar ó horizonte, eu sempre estarei contigo-
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| Fran García |
Nº 12.- Un perplejo final
Hoy se levanta indeciso.
Fisga en el armario, y no sabe cuál ponerse; si el pantalón de pana o uno
vaquero. Guarda la carta en el bolsillo de la chaqueta. Decide no afeitarse,
pero al verse las ojeras, resuelve pasarse la maquinilla. Entra en la cocina,
después de vacilar durante unos minutos, se marcha sin tomar nada. Se acerca a
la parada y cuando está a punto de coger el bus, determina ir andando. Saca la
carta de la chaqueta y se la mete en el bolsillo del pantalón. Llega al edificio,
duda entre coger el ascensor o subir las tres plantas a pie. Tras recuperar el
aliento, entra en la oficina. Al salir, diez minutos más tarde, no sabe si reír
o llorar… si en las vías del metro o desde el quinto piso de una casa que a
partir de mañana será del banco.
Rosy Val . Simancas (Valladolid)
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| Max Ernst |
Nº 10.- Un funesto
recuerdo no resuelto
Acaricia el sonajero, el chupete y la ropita, que aunque no es nueva, le
huele a gloria. Antes de meterlo todo en la mochila, saca los libros y una
agenda. Abajo, un taxi espera.
Lleva seis meses deseando este momento, de los tres primeros prefiere no
acordarse, fueron de dudas, miedos, consejos, advertencias…
Antes de entrar le insisten, otra vez, pero ella ya ha decidido.
Lo mece en sus brazos. Cuenta sus deditos. Contempla su carita; se
mira en sus ojos…. y de nuevo, aquella idéntica mirada, jadeante y loca, y el
mismo dolor punzando su cuello. Y vuelve el pánico, inmovilizándola contra el
suelo…
Lo retira de su pecho y pide que le traigan los papeles.
Rosy Val. Simancas. (Valladolid)
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| Andy Prokh |
Nº 9.- Pi pi pi…
.Ola, agora non
podo atenderte. Xa sabes que facer cando soe o
“pi”…
.Alégrome de
que non teñas o móbil operativo, non me apetece escoitarte.
De tódolos xeitos, hai algo que
che teño que dicir e non
podo retelo máis: Estou cansa de tanta hipocresía,
de facer coma se nada. Non somos
amigos, nin imos poder selo. Despois de anos, agora sei que
somos tan diferentes… eu creo que o tempo non se ten, búscase;
os bicos non hai que pedilos, saen sós. E
que saibas que os cornos só doen cando nacen,
logo acostúmaste e incluso se levan con certo orgullo, así
que non me fales con condescendencia, aínda por
riba.
As verdades a medias, son mentiras e, como
tal, doen…
Para ser feliz, tiven que apartar todo o que
me amola. E unha desas cousas es ti. Es a
última merda que piso. Prométocho.
Pi pi pi…
Raquel Pardo. Lugo
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| Andy Prokh |
Nº 8.- Cóncavo e Convexo
O nariz pequeniño e o corpo xeitoso; a mirada profunda e a voz sensual; un coeficiente de intelixencia superior á media e unha oratoria feiticeira: a perfección existe e diríxese cara el con andares felinos. O leve rozamento da súa man ao pasar córtalle a respiración. Tenta ocultar o rubor que incendia as súas meixelas dándolle as costas, sen imaxinar que ela só ve a unha rapaza mediocre cando se mira no espello do mozo que acaba de rexeitala.
Ía pola rúa, camiñando apurada, coma
de costume, recoñezo que son un desastre…
Normalmente vou atoallada, non
me fixo en nada nin en ninguén, pero aquel
día reparei na súa cara. Era o rapaz máis guapo
que vira na miña vida. Que ollos tan bonitos e intensos…
tanto o eran, que quedei pampa.O problema foi que as
decenas de persoas que pasaban ao meu carón, non
quedaron tesas tamén. Empurráronme en
tantas direccións que caín riba do rapaz
dos ollos hipnóticos. Erguinme e dixen colorada
“desculpa, non era a miña intención…” pero non oín o típico “non foi nada”, senon un “mira por donde
vas, toxo!”
Paraliceime, mais reaccionei axiña.
Miña irmá sempre di que son de mecha corta e
ten razón…
Lembrei os meus tacóns e calculei donde
estaba o seu dedo gordo esquerdo.
- Os toxos pican, lémbrao antes de abrir
a boca a próxima vez, bicho.
Raquel Pardo. Lugo
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Nº 6 .- Coa pata no corazón digo que…
Desculpa por roer as túas pantuflas, as que che deixaron os tres señores dos camelos debaixo da árbore, pero… tiñan un pompón! Un pompón!
E tamén teño que pedir perdón por esquecer, algún día que outro, que non podo mollar a alfombra do salón… é tan suave…
Sei que te amola que faga que te ergas cada domingo cedo porque non paro de ladrar, pero quero saír á rúa! Preciso correr!
A cambio, prometo seguir recibíndote cada día como se, en vez de vir de traballar, viñeras de pasar tres anos no exilio.
Ademáis, cada vez que esteas triste, non deixarei que ningunha das túas bágoas cheguen á barbela. Quédomas todas, heinas recoller unha a unha coa miña lingua larga. Ben sabes que non minto, que non sei.
Sempre túa.
Pepa.
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Nº 5.- Los cardenales
Lleva la chaqueta
puesta. Hace mucho calor, pero dice que tiene frío. También, que está encantada
con su visita. Miente muy bien.
Cuando por fin se
queda sola, se quita la chaqueta y sube a darse una ducha. Frota su cuerpo,
suave y lentamente, el agua le calma pero en el espejo se delatan; aún se ven
mucho… “Igual tiene razón madre, es mi marido, tengo que aprender a bregar con
él, a ser más sumisa”.
Se sienta frente a
ella, es su consuelo: “¡Qué sería de mí, sin estos ratitos contigo!”.
La pone boca abajo,
no sale ni una gota.
Se va a comprar más.
Afuera un calor sofocante. Lleva la chaqueta puesta.
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| Hengki Koentjoro |
Nº 4.- Inferno
A súa voz soou estraña, distante, coma se non xurdise da súa
boca:“Perdóame”, dixo. Talvez foi un rogo ou unha súplica, pero ti entendíchelo coma unha de tantas ordes
recibidas nos anos de amarga convivencia con el.
Por vez primera afrontáchelo cun valor que che era alleo.
Nacía naquel intre dun convencemento: as súas mans non volverían facerche dano, e o seu cuerpo non podería volver someterte.
Entón, tamén por vez primera, rebelácheste e respondiches negando coa
cabeza, negándolle a compaixón que
endexamais el tivera contigo.
No che importou que na súa condena se arrastrase polas frías
e esquecidas calellas dunha cidade á que nunca chega a luz, nin que chamase a
todas as portas pechadas recibindo por resposta un inhumano silencio.
Non, non che importou que permanecese ata o fin dos tempos
nun inferno: a máis absoluta e amarga soidade.
Marián López . Lugo
